BAJO EL CIELO DE TANDIL. A sala llena y alma desbordada: el rito de pintar la aldea que volvió a conmover

Por esas cosas de la sensibilidad y el encuentro, la sala de La Fábrica se convirtió en un refugio contra la prisa. Crónica de una noche donde el pago chico se hizo gigante a fuerza de poesía y memoria.

Con una sala colmada de cómplices -y otros tantos que se quedaron masticando la vereda con las ganas intactas-, se estrenó Bajo el cielo de Tandil. No fue solo teatro, ni apenas un recital; fue, como soltó un espectador con los ojos todavía brillantes, "una carta de amor a esa ciudad de todos los días, esa que a veces padecemos pero que, irremediablemente, nos constituye".

Bajo la batuta sensible de Esteban Calvo en la dirección artística, el aire se llenó de texturas necesarias. La guitarra y la voz de Adrián Ventos le pusieron banda sonora al alma, mientras que Victoria Rodríguez Lodi y Alejandro Latorre hilvanaron narraciones que nos hicieron tropezar, de nuevo, con el viejo empedrado y esos dilemas que desvelan al hombre desde mucho antes de que Adán y Eva perdieran el paraíso.

La propuesta tuvo ese gusto a "pago chico" pero con vuelo alto. Hubo intelectuales de los nuestros y un banquete -tan aristocrático como proletario- donde el brindis sirvió para regar charlas sobre el cine, la radio, el amor y esa religión laica que es la amistad.

En el éter de la sala flotaron, invisibles pero presentes, los duendes de Julio Léster, Josefina Equiza y Julieta Rabitti; las voces cómplices de Diego Castaño, Julio Canu, Gustavo Pina, Iván Navarro, Raúl Sigampa, María Inés Mazza y Juan Casero; y, por supuesto, la lentitud asombrosa del maestro René Lavand.

Alguna vez, el viejo León Tolstoi soltó aquella máxima que hoy, en plena calle Pinto, cobra una vigencia feroz: "Pinta tu aldea y serás universal". Los hacedores de esta obra hicieron exactamente eso. No buscaron la épica de las grandes metrópolis; hurgaron en el barro, el nombre propio y la gloria de nuestro propio patio para terminar hablándole al mundo entero.

"Prepará tus pupilas para crear la poesía y apagá el celular, por favor". La consigna en la entrada fue un susurro de resistencia. Y cada uno de los presentes, entendiendo que la belleza requiere silencio y entrega, se dispuso al rito: el de encontrarnos con el otro a través de la palabra empeñada y el oído atento. Porque, al final del día, de eso se trata: de reconocerse bajo el mismo cielo para no sentirse tan solo en el universo.